Com un nen

Fa un parell de setmanes, acabada d’arribar a casa al vespre, vaig preguntar al meu marit, que estava capbussat en una ingent, excessiva i aïlladora massa de feina davant de la pantalla de l’ordinador, si volia que li cuinés res per sopar. Ell va fer aquell silenci que sé interpretar tan bé, i em va dir que no, que ja es prepararia alguna cosa després. Vaig somriure. Pretenia vendre’m que no em volia donar feina, quan en realitat es guardava l’as a la màniga d’alguna menja que evidentment tenia oculta a la nevera o al congelador, i que probablement era de caràcter gastronòmicament poc saludable als meus ulls, no com la verdura que tenia la intenció de fer-me per a mi. Una dissimulació la seva que pretenia o bé evitar la meva reprovació, o bé aconseguir esquivar la possibilitat que jo endrapés la meitat de la ració que havia planificat cruspir-se ell solet amb nocturnitat i traïdoria. Sense gaire esforç, vaig aconseguir fer-li confessar que tenia una pizza al congelador.

És curiós com de vegades m’intenta amagar coses que m’ensumo a tres mil quilòmetres de distància, sobretot tenint en compte que després d’uns quants anys de convivència el tinc clissat del tot. Es torna un nen a qui se li veuen les intencions d’una hora lluny. Jo, la veritat, m’hi diverteixo. Encara ara li faig saber que he detectat al moment la seva incursió clandestina a la cuina per picar ves a saber què, o li faig notar que si vol mantenir en secret el consum d’algun producte, deixar a la vista l’embolcall del producte en qüestió no és el més recomanable.

Aquestes anècdotes em fan pensar que es pot ser intel·ligent i alhora un sapastre. I em fan constatar feliçment, com tantes altres ocasions, com ens arribem a conèixer l’un a l’altre.